A casa mia piove e non sono andato al mare.
Niente pinne sotto il tavolo, niente castelli di sabbia, che pure avrebbero avuto attinenza con il momento nerazzurro.
E quando pure il clima è da gita domenicale e l’Inter tiene viva la fiamma del falò, la chitarra risulta scordata e il canto un po’ stonato. Qualche voce fuori dal coro mi tiene giusto compagnia, fa da contorno ad un arrosto che è saporito ma un po’ indigesto, tale e quale alla partita che sto guardando.
Un pasto frugale, un gesto automatico, di sopravvivenza.
La pancia brontola ma la coscienza mi sconsiglia di tuffarmi a mare, di buttarmi a bomba sulla squadra come molti fanno da mesi provando pure un sottile piacere nello scoprire che il fondo è vicino e il sedere dolente.
Guardo la classifica come fosse un menù e nel contare i soldi nel portafoglio scopro che con un briciolo di fegato in più (non quello bello dei vari Gervasoni, Giacomelli e Celi nel dispensare o togliere rigori sempre in una sola direzione) ci saremmo potuti permettere pure il dessert. CONTINUA A LEGGERE
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